Ce presque rien la p'tite douleur S'invite à nos éclats de rires Elle nous laissent des morceaux de
coeur Sur le carreau des souvenirs
Elle connaît sur l'bout d'ma langueur Mes histoires belles d'amour déçus Sous les rires sommeillent
les pleurs Ce n'est qu'une question d'retenues
Attention douleur fraîche Qu'est ce qui s'oppose, qu'est ce qui empêche Mais les histoires d'amour C'est
comme la peinture Ça nous fait toujours Défaut Attention douleur fraîche Qu'est ce qui s'oppose, qu'est ce qui
empêche Mais les histoires d'amour S'écrivent en ratures Ça nous laisse toujours Des mots
J'ai couru vite vers le lointain Là bas où s'agite l'horizon Mais elle est revenue un matin Dans
le silence de ma raison
Elle a pris son plus bel hiver Pour frapper doucement sous le lin Elle est pareille à la lumière Ma
blessure vive des matins
Attention douleur fraîche Qu'est ce qui s'oppose, qu'est ce qui empêche Mais les histoires d'amour C'est
comme la peinture Ça nous fait toujours Défaut Attention douleur fraîche Qu'est ce qui s'oppose, qu'est ce qui
empêche Mais les histoires d'amour S'écrivent en ratures Ça nous laisse toujours Des mots
Atención, dolor fresco
Es casi nada, el pequeño dolor irrumpe en nuestras carcajadas, nos deja los trozos del corazón sobre
la baldosa de los recuerdos.
Me conoce desde el fondo de mi depresión, mis lindas historias de desamor, bajo mis risas duermen llantos, sólo
hay una cuestión que recordar.
Cuidado, dolor fresco, qué se opone, qué lo impide. Mas las historias de amor son como la pintura, siempre nos
hace falta. Cuidado, dolor fresco, qué se opone, qué lo impide. Mas las historias de amor se escriben siempre
en borrador, que nos deja siempre palabras.
Corrí rápidamente hacia la lejanía, allá donde se funde el horizonte pero ella regresó una mañana en
el silencio de mi razón.
Tomó su más bello invierno para marcar suavemente bajo el lino. Ella es igual a la luz, mi viva herida
de las mañanas.
Cuidado, dolor fresco, qué se opone, qué lo impide. Mas las historias de amor son como la pintura, siempre nos
hace falta. Cuidado, dolor fresco, qué se opone, qué lo impide. Mas las historias de amor se escriben siempre
en borrador, que nos deja siempre palabras.
